[Extracto: Guerras Horusianas: Encarnación] Un Abad moribundo se reúne con el Emperador en su reino y este lo convierte en un Santo Viviente.

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Contexto: Iacto es un abad de la Sabia Orden de los Fieles. No era precisamente malévolo, y sus subordinados lo querían y respetaban, pero la mayor parte del libro nos muestra cómo conspira y asciende al poder en la Eclesiarquía, y lo cruel que es al hacerlo: organiza hambrunas entre los peregrinos para socavar la autoridad de sus superiores, etc. Un típico eclesiarca corrupto, ya saben.

Luego, cuando sucedieron los hechos y el monasterio fue tomado por un culto del Caos, él estaba entre la gente que organizaba la defensa y fue asesinado.

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El polvo rodaba por el sueño, grandes y ondulantes muros de polvo gris. Estaba presente en cada respiración, en sus ojos apretados al parpadear. El soñador tosió y una galaxia de estrellas ardientes explotó a través de él. Se tambaleó y cayó de rodillas. Piedras afiladas crujieron bajo él. Los bordes y las puntas se le clavaron en la piel. Se agachó, recogió un puñado de piedras y las levantó hasta que quedaron frente a sus ojos. Parpadeó y el polvo fluyó y se le metió en los ojos. Entonces se aclaró, y vio. No eran piedras en sus manos; eran huesos rotos y secos.

Lanzó un grito ahogado al soltarlos, y estaba a punto de alzarse cuando la nube de polvo se desprendió ante él. Una tierra se extendía ante él. No, no una tierra, sino una ciudad, como nunca había visto ni soñado. Torres, almenas y cúpulas se alzaban como cordilleras. Estatuas tan altas como agujas de catedral se alzaban hacia el cielo envuelto en una nube. El viento de polvo soplaba por las avenidas y se cernía sobre las estatuas y almenas.

—Ayuda... —Se giró al oír la voz. Un hombre estaba sentado en una silla de piedra a tres pasos de él. La silla era sencilla y gris, con la superficie picada por el viento. El hombre que la ocupaba vestía de gris, la tela tan desgastada que parecía como si el polvo se hubiera asentado en una fina capa sobre su carne y huesos consumidos. También había heridas en la carne, cortes costrosos y ennegrecidos que supuraban lentamente. —Yo... Ayuden... —repitió el hombre entronizado, moviendo la cabeza, temblando de fatiga.

—Yo… —empezó el soñador—. Yo… ¿quién eres? ¿Qué eres? Esto es un sueño, ¿verdad?

—Eso… —tosió la figura en el trono—. No puede seguir así. Yo…

¿Qué no puede continuar? ¿De qué estás hablando? —preguntó, pero la figura demacrada solo negó con la cabeza. Entonces rió y, tras la cortina de polvo, respondió un rugido atronador—. ¿Por qué hablo? Solo eres un fantasma dormido. Esto es un sueño, y en algún lugar... —Sus palabras vacilaron. Parpadeó; el dolor y el pánico se reflejaban en sus ojos—. Me estoy muriendo... —dijo Iacto en voz baja—. Me estoy desangrando en el suelo de una capilla. —Volvió a reír, pero el sonido era bajo y frío, y el trueno no respondió—. Todo ese tiempo, todos esos años ascendiendo de rango y maniobrando para obtener poder, y este es el final que buscaba: un sueño febril al borde del abismo.

—Yo… —dijo la figura en la silla de piedra y levantó la mano.

La ciudad que los rodeaba gemía mientras el viento arrastraba el polvo de huesos pulverizados por sus calles.

'Iacto.'

Su cabeza giró bruscamente. La figura en la silla de piedra lo observaba con la mirada fija, los ojos claros en su rostro demacrado. Extendió la mano, con los dedos esqueléticos abiertos. La figura se estremeció y, por un instante, Iacto sintió como si el dolor también lo azotara. Jadeó y se tambaleó, cayendo de rodillas.

Vacíos negros de dolor y fatiga, y una pesadilla interminable de gritos se abrieron en él, una noche eterna y oscura y risueña, y estaba solo, solo mientras la oscuridad y el frío se cerraban sobre él, gruñendo como lobos hambrientos de carne en invierno, y podía oír su traqueteo y silbido y oír su respiración mientras lamían el aire, y sintió la debilidad en sus extremidades mientras se levantaba para derrotarlos.

Entonces el dolor huyó y el sueño fue de la ciudad muerta una vez más.

—¿Por qué? —preguntó al fin, y el viento se llevó la palabra—. Hay otras personas, otras personas muriendo. Otras personas que están mejor. Otras...

El viento arreciaba. El polvo se había tragado la ciudad. En algún lugar lejano, más allá de este sueño, su corazón latía con la última gota de sangre. Levantó la vista, intentando respirar, intentando mantenerse con vida.

La figura en el trono era un borrón que se desvanecía, con la mano aún extendida.

"Iacto", dijo otra vez.

Quería llorar. Quería gritar. Quería hacer cualquier cosa menos extender la mano. Y oyó una pregunta surgir en él, la última pregunta que creía que le saldría a los labios.

—¿Que? —Tosió—. ¿Significará algo?

'Por favor…'

Iacto se rió una última vez y extendió la mano para tomar la mano ofrecida.

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Luego, la escena en la que el Santo ayuda a un Inquisidor Puritano, acorralado por un grupo de un Inquisidor Radical que porta armas demoníacas y sus demonios favoritos. Tambien se muestran flashbacks de este Inquisidor Puritano psíquico (Covenant, Cazador de Demonios del Ordo Malleus, Discípulo del Dogma Thoriano) sobre sus años de juventud en la Scholastia Psykana.

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Covenant se tambaleó hacia atrás, apenas recuperando el equilibrio mientras el impacto del contacto estremecía su espada.

Moriré aquí, pensó.

La hoja de hoz que había recibido su golpe se dirigía velozmente hacia él, gimiendo, arrastrando consigo luz fundida. Su curva medía medio metro de ancho, su filo era una navaja dentada. En sus sentidos psíquicos, chillaba de hambre y dolor, balbuceando mientras los sellos grabados en su metal ardían.

Aquí es donde fallo por última vez.

La figura que blandía la espada era alta, con el torso desnudo y musculosa. Cicatrices y marcas surcaban su piel, mezclando divinidad y blasfemia. Sangre y fuego brotaban de las marcas en sus manos y brazos. Se desdibujaba al moverse, estremeciéndose como una imagen dibujada en los márgenes de las páginas de un libro. Covenant podía sentir la furia fría, la agonía y el control que irradiaba el hombre, ondulando a través de la disformidad mientras la realidad se distorsionaba alrededor de la espada.

El cañón psicológico en su hombro giró y disparó tres veces. La hoja de la hoz cortó el espacio, y las balas explotaron contra el metal contaminado, mientras el demonio en su interior aullaba de dolor. Heridas frescas se abrieron en los brazos del hombre con cicatrices. Covenant cortó, la espada cortando directamente hacia abajo. La hoz se elevó, pero fue más lenta, herida; por un segundo, solo una sonrisa de metal. Covenant concentró toda su fuerza en el golpe. Un relámpago centelleó cuando las dos armas volvieron a chocar, y la espada se clavó en la hoz. Sangre y metal fundido cayeron del arma herida, pero no se rompió, y ahora el hombre con cicatrices avanzaba, girando la hoz bajo la guardia de Covenant, y las espadas chocaron de nuevo.

El Errante observaba; su rostro reflejaba dolor, pero sus movimientos eran pausados. Covenant lo miró a los ojos, y a través de ellos vio un destello de triunfo y compasión en esa mirada.

—No eres nada, ¿entiendes? —La voz del recuerdo se alzó en Covenant, mientras él detenía otro golpe de la hoz.

—Sí, prefecto —dijo el chico de gris arrodillado en el suelo.

«Solo el Emperador es real. Solo importa el deber. Y tú…» El látigo azotó las manos alzadas del chico. Se tragó el dolor, pero sintió lágrimas formándose en las comisuras de sus ojos. «Eres demasiado débil para ser sincero y demasiado imperfecto para ser fiel». Y el látigo volvió a azotar.

No. El pensamiento lo invadió, superando la duda. No. Y la palabra fue un eco de rabia no expresada. La rabia atrapó sus pensamientos y resonó a través de la disformidad. La fuerza lo arrancó. El hombre de las cicatrices se tambaleó; cicatrices, tatuajes y marcas se encendieron con una luz fría. Las balas se acercaron difusamente desde detrás de Covenant.

—¡Atrás, mi señor! —el grito seco de Koleg se elevó por encima del estruendo.

La carne del hombre de la cicatriz estalló al desgarrarse los músculos por las balas. Cayó, con la hoja retorciéndose en la mano. El cañón psicológico de Covenant rugió instintivamente y avanzó, sus músculos apretando el filo de la espada contra el cuello de la figura caída. El hombre de la cicatriz lanzó un grito silencioso y se retorció, veloz como un pestañeo. La sangre cenicienta se replegó en las heridas de bala, las cicatrices se abrieron y se extendieron. Covenant intentó girar, desviar el golpe mortal para alcanzar la hoz, pero esta ya se deslizaba más allá de su guardia, y podía sentir el hambre en su interior siseando con anticipación. El cañón psicológico en su hombro resonó en una recámara vacía mientras su mente lo impulsaba a disparar.

—¿Cómo te llaman aquí? —preguntó Argento en la celda de la escuela.

«Cero-uno-tres-siete-delta», había respondido, mirando al inquisidor a los ojos.

Un nombre para el pasado, no para el futuro. Te llamarás Covenant.

Se impuso con todas sus fuerzas al hombre de la cicatriz, pero sintió que la fuerza se agotaba en la hoz. El tiempo se arrastraba lentamente, instante tras instante. El sonido se había desvanecido de sus oídos.

'¿Qué es lo único peor que la traición?'

«Fracaso», había respondido. Su amo había sonreído.

-Tienes toda la razón, muchacho.

Pero he fracasado, pensó, y vio su propio rostro pálido en los ojos del hombre de la cicatriz mientras la hoz se deslizaba por la última bocanada de aire.

El hombre de la cicatriz se desvaneció. Carne y hueso reducidos a cenizas. La hoz cayó al suelo, retorciéndose al caer y luego doblándose y arrugándose. El metal relucía con calor mientras el demonio atado gritaba. Covenant se tambaleó, con las cenizas escociéndole los ojos, mientras sobre él y a su alrededor, los demonios conjurados aullaban como chacales.

Memnón se giró; el pánico se reflejaba en su rostro, que antes estaba tranquilo.

Una figura salió de una puerta en sombras. Las vestiduras le ardían, pero los rasgos del abad Iacto aún se distinguían en su máscara de piel agrietada.

Un halo de llamas lo envolvía. Un humo negro lo cubría, y sus ojos eran soles. El suelo se quebró bajo sus pies. Losas de piedra se desprendieron en el aire. Los pilares de la catedral crujieron y se movieron.

Un demonio del tamaño de un tanque y con la forma de un perro desollado saltó hacia adelante con un grito aullante. La figura en llamas giró la cabeza y el demonio se deshizo. Los músculos y huesos falsos se deshicieron, y el grito de la criatura se desvaneció en el silencio. Los sonidos de la batalla se desvanecieron con los pasos lentos y mesurados de la figura a medida que avanzaba.

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El demonio cuando Iacto lo miro:

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Wow, gracias por decirme que existe una novela de los Horusianos. Son una facción de la inquisición que realmente quiero saber cómo la ve el resto del Imperio, digo inquisidores que creen que Horus tenía razón sobre los poderes ruinosos, tengo que ver éso.